Maravillas y atrocidades para pensar: Horario de Trabajo

jueves, 18 de marzo de 2010

Horario de Trabajo

Las abuelas de los años 60 y aún antes acostubraban agarrar un poco de jabon y pasarle la palma de la mano embadurnada a nietos traviesos que usaban algunas palabras -digamos- inadecuadas.
A los señores legisladores habría que propinarles la misma amonestación que terminaba en irse a dormir sin mirar televisión. En el caso de estos leguleyos de morondanga el castigo sería no pagarles cada vez que pronuncien las palabras Trabajo y Pueblo. Y descontarles el sueldo proporcional cada vez que no den "cuorum" en algunas de las dos cámaras. Pero creo que estos señores no tienen abuela, y mucho menos Vergüenza .

2 comentarios:

Noesperesnadalunes, marzo 22, 2010
Y algunos no sabemos hijos de quien son...
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www.amarescritos.blogspot.commartes, marzo 23, 2010
Me hago eco. ¿No lo sabes, de verdad?
Por otro lado decime "Noesperesnada" Tenes un mail. comun para comunicarme con vos. Con tigo
o sin migo. Algo para saber. Porque te busque en la dire del blog y esta bloqueado.
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Fragmento de "El Extranjero" de Albert Camus Premio Nobel 1957

El día avanzó un poco más. El cielo enrojeció sobre los techos y, con la tarde que caía, las calles se animaron. Pero a poco regresaban los paseantes. Reconocí al señor distinguido en medio de otros. Los niños lloraban o se dejaban arrastrar. Casi en seguida los cines del barrio volcaron sobre la calle una marea de espectadores. Los jóvenes tenían gestos más resueltos que de costumbre y pensé que habían visto una película de aventuras. Los que regresaban de los cines del centro llegaron un poco más tarde. Parecían más graves. Todavía reían, pero sólo de cuando en cuando; parecían fatigados y soñadores. Se quedaron en la calle, yendo y viniendo por la acera de enfrente. Las jóvenes del barrio andaban tomadas del brazo, en cabeza. Los muchachos se habían arreglado para cruzarse con ellas y les lanzaban piropos de los que ellas reían volviendo la cabeza. Varias que yo conocía me hicieron señas.

Las lámparas de la calle se encendieron bruscamente e hicieron palidecer las primeras estrellas que surgían en la noche. Sentía fatigárseme los ojos mirando las aceras con su cargamento de hombres y de luces. Las lámparas hacían relucir el piso grasiento y, con intervalos regulares, los tranvías volcaban sus reflejos sobre los cabellos brillantes, una sonrisa, o una pulsera de plata. Poco después, con los tranvías más escasos y la noche ya oscura sobre los árboles y las lámparas, el barrio se vació insensiblemente, hasta que el primer gato atravesó lentamente la calle de nuevo desierta. Pensé entonces que era necesario comer. Me dolía un poco el cuello por haber estado tanto tiempo apoyado en el respaldo de la silla. Bajé a comprar pan y pastas, cociné y comí de pie. Quise fumar aún un cigarrillo en la ventana, pero sentí un poco de frío. Eché los cristales y, al volverme, vi por el espejo un extremo de la mesa en el que estaban juntos la lámpara de alcohol y unos pedazos de pan. Pensé que, después de todo, era un domingo de menos, que mamá estaba ahora enterrada, que iba a reanudar el trabajo y que, en resumen, nada había cambiado.