Maravillas y atrocidades para pensar: Ultimo vagón

viernes, 8 de julio de 2011

Ultimo vagón

Ella, no sabe que él esta en el anden.
El, no sabe que ella esta en el último vagón.

Por cuestión de segundos, no se ven.
El, por encender un cigarrillo.
Ella, por atender un mensaje de texto.

Y el tren, que se pierde en la tarde.

3 comentarios:

Cecyviernes, julio 08, 2011
Tanta cercanía que se va perdiendo en la tarde de un tren que quizás nunca vuelva a pasar, al menos por esa estación.

Un abrazo!
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Anónimosábado, julio 09, 2011
Lo que no fue, pero puede llegar a serlo. O no, quién sabe. Los trenes y andenes llevan implìcito lo de los desencuentros y las despedidas. También de los reencuentros, supongo.

Saludos
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Unknowndomingo, julio 10, 2011
Hola.

Sabes?, estas historias me gustan, un cierto lazo de destino que no se llega a concretizar, pero creo que la historia no termina ahi, por que si es destino, en algun momento se cruzaran, otra vez, el con ella, ella con el, o los dos, por que el amor se escribe con tinta de : te encontrare!

Gracias por compartir.
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Fragmento de "El Extranjero" de Albert Camus Premio Nobel 1957

El día avanzó un poco más. El cielo enrojeció sobre los techos y, con la tarde que caía, las calles se animaron. Pero a poco regresaban los paseantes. Reconocí al señor distinguido en medio de otros. Los niños lloraban o se dejaban arrastrar. Casi en seguida los cines del barrio volcaron sobre la calle una marea de espectadores. Los jóvenes tenían gestos más resueltos que de costumbre y pensé que habían visto una película de aventuras. Los que regresaban de los cines del centro llegaron un poco más tarde. Parecían más graves. Todavía reían, pero sólo de cuando en cuando; parecían fatigados y soñadores. Se quedaron en la calle, yendo y viniendo por la acera de enfrente. Las jóvenes del barrio andaban tomadas del brazo, en cabeza. Los muchachos se habían arreglado para cruzarse con ellas y les lanzaban piropos de los que ellas reían volviendo la cabeza. Varias que yo conocía me hicieron señas.

Las lámparas de la calle se encendieron bruscamente e hicieron palidecer las primeras estrellas que surgían en la noche. Sentía fatigárseme los ojos mirando las aceras con su cargamento de hombres y de luces. Las lámparas hacían relucir el piso grasiento y, con intervalos regulares, los tranvías volcaban sus reflejos sobre los cabellos brillantes, una sonrisa, o una pulsera de plata. Poco después, con los tranvías más escasos y la noche ya oscura sobre los árboles y las lámparas, el barrio se vació insensiblemente, hasta que el primer gato atravesó lentamente la calle de nuevo desierta. Pensé entonces que era necesario comer. Me dolía un poco el cuello por haber estado tanto tiempo apoyado en el respaldo de la silla. Bajé a comprar pan y pastas, cociné y comí de pie. Quise fumar aún un cigarrillo en la ventana, pero sentí un poco de frío. Eché los cristales y, al volverme, vi por el espejo un extremo de la mesa en el que estaban juntos la lámpara de alcohol y unos pedazos de pan. Pensé que, después de todo, era un domingo de menos, que mamá estaba ahora enterrada, que iba a reanudar el trabajo y que, en resumen, nada había cambiado.