Un arrullo amoroso

En la calle el paisaje tan conocido se abre a tu percepcion. Frescas imágenes de la infancia que creiste ya perdidas. La brisa fresca de este año es similar a aquel anhelo de felicidad permanente de la  infancia. El aroma de un matecocido en las tardes. Las galletas marineras. El arrullo de la noche que te va trayendo el sueño. El olor a pasto recien cortado mezclado con jazmin del pais. El gusto del cigarrillo que te embriaga el paladar. El sabor rasposo en la lengua por la lluvia pronta a caer. Y tanto más...
Son solo unos segundos en la que nuestra memoria viaja veloz hacia atras y se proyecta a la vez. (imposible de futurar sin revisar brevemente hacia atras).
Un destello de bienestar que inunda el alma de placer. Y te agarrás de esa sensación antes de que estas humildes palabras la conviertan en otras que no podran darte todo el sentido.                   

Escenarios Invisibles

Estan las cosas que no se ven y que sin embargo nos construyen la mirada. O las palabras que decimos casi sin hablar y de todos modos son escuchadas por los otros. Está lo que oímos y jamas se ha dicho ni en esta vida ni en las anteriores . En fin. . . andamos por lugares que no conocemos con una valentía que parece no teníamos.

Vamos y venimos por escenarios invisibles a tientas hasta que los otros nos muestran la realidad y los podemos palpar. Es ahi donde comenzamos a percibir de otra manera lo que nos pasa.

La mesa no existe aún solo son pedazos de madera rustica desparramados por el taller de algun carpintero. La luna tardará en llegar a la noche en que ellos crucen sus labios en un beso. Pero cuando ellos ya se hayan embarcado en la posibilidad de estar juntos por un rato largo ya la mesa y el beso perteneceran a un escenario invisible.

Periodismo S. XXI

La edad de la tragedia.

Cuando pensamos en los medios "noscivos" de comunicación la imagen que aparece es la de un televisor: la vedette de este mundo audiovisual. No acuden a nuestra mente ni el periódico, ni la radio, ni la compu. El sujeto de este siglo XXI se acostumbro a que las cosas que suceden a diario vengan de la tele y con frecuencia se escucha que lo que no salió por tele en realidad no pasó, así sea algo que nos cuenta un amigo, nuestra pareja, un familiar o un compañero de trabajo.
La pantalla tiene una configuracion esquizoide. En un rincón esta la hora y la temperatura ( para atormentarnos de antemano con si va a hacer calor dentro de dos días cuando todavía no empezamos el de hoy ); en la base hay un graf que debería acompañar a la imagen ( aunque en la mayoría de los casos esta con horrores de ortografía y no se condicen con lo que se esta mirando) Nos quedamos a medio ver o a medio leer lo que esta sucediendo en el mundo ( y no se sabe muy bien los para qué tendríamos que saber a cada rato lo que esta pasando en todos lados ).
Con tantos estímulos en simultaneo se hace complejo comprender, reflexionar acerca de lo que va viniendo como en cataratas de novedades ( que no se a ciencia cierta si son o no son noticias, en el sentido estrícto de la palabra. )

Policiales, un menú ejecutivo.

Los detalles de la muerte van llenando los minutos del almuerzo y de la cena de los televidentes que junto con los alimentos ingerimos una dosis adictiva de tiros y puñaladas. Un bocado, un tiro. Otro bocado, una puñalada. Y de postre, un estrangulamiento o un secuestro extorsivo. O un par de ancianos golpeados. Para el cafecito unas masitas con crema rojo-sangre salpicada con puré de manzanas envenenadas que nos van a dificultar bastante la digestión.
Este periodismo ( por suerte hay excepciones pero son muy pocas ) relata hasta el mínimo detalle los sucesos delictivos sin saber que hacen apología del crimen durante una hora ( dándole ideas a los delincuentes ) Todo vale. Todo es jugoso para estos comunicadores. Un primer plano de las victimas golpeadas o asesinadas es lo que les da rating. Un niño que se cae de un séptimo piso y que es presentado casi con ironía diciendo " solo se quebró las piernas " ( como si en lo profundo de su mente periodistica de morondanga desearan la muerte para que la noticia pueda dar de comer mas de una semana ) Los detalles de la persecución de los asesinos prófugos son horas extras a cobrar.
Sin ningun cuidado por los familiares de las víctimas o por los deudos se les pone "nombre de película"a la noticia para que actúe como gancho para atraparnos frente a la pantalla.
La sarta de hipótesis que se exponen no tienen una tramitación posible debido al alto grado de estímulos sonoros y visuales que debemos incorporar a los asuntos privados
Provocan un sutil incremento progresivo de angustia que solo se puede calmar reproduciendo lo que hemos "comido" como noticia a cuanta persona se nos cruce a lo largo del día o de la semana convirtiendonos así en pseudo-periodistas que imitamos a los de la pantalla y defendiendo posiciones eticas que no sabemos si son nuestras del todo.

Los "casos" policiales irresueltos van cumpliendo años porque la justicia se "hace" la ciega.
Maria Marta Garcia Belsunce cumplió 10 añitos. Hubo dos juicios orales. Y todavía dicen que no se
sabe quien la mató.
Cabezas conmemora 15 años con un festival en Mar de Ajó ya que en Pinamar, donde fue fotografiado Omar Yabrán, los cómplices de la mafia que lo asesinó no aseguran dar el marco de seguridad pertinente a un evento como este. Un sutil apriete.
Las madres del dolor incrementan día tras día las filas de sus marchas de silencio a traves de los barrios porteños con un lustro de sus hijos desaparecidos.
Mientras la gente se junta los legisladores utilizan sus bancas " un solo día a la semana " para jugar al solitario en su personalcompiuter para justificar que se aumentaron el sueldo al 100 por ciento.

Cuanto mas tragedia mayor audiencia. Dale que va. Cuanto mas injusticia mas delincuencia en "zonas liberadas". Los jueces lucen desde un reloss de medio palo dolar hasta un traje armani, mientras la policía suelta a los responsables y encarcela "perejiles". Y el periodismo vende mas que nunca su pagina peor. ( es el peor momento del periodismo a nivel mundial )

Breves conclusiones

El periodismo S. XXI deberá replantear sus "Modos" de encarar el ejercicio de una profesión tan noble en esencia y tan bizarra en su puesta en escena.
Sería mucho pedir que tanto locutores como periodistas especializados y productores se sigan formando mientras están ejerciendo su rol ?.
Seria mucho pedir que dejen de improvisar leyendo mal en sus laptos y que hagan producción "a la antigua" leyendo y estudiando un poquito. Ya que seguir haciendo periodismo a requerimiento del mercado les esta provocando una chatura en la transmisión. Se puede igualar para arriba.

Hacer periodismo en una de las formas de educar y de propagar conocimiento. El conocimiento nos permite fortalecer nuestra sabiduría para ayudar a los demas ... A qué... A no rendirse a la ignorancia.

balance

Nada en el mundo en el mundo es exactamente como uno desea, y no hay un solo día que transcurra tal como uno hubiera querido. Pero aún así, uno puede extraer el mejor resultado de cualquier asunto cuando lo enfrenta con magnanimidad. Todo lo que sucede en la vida encierra una lección y puede se utilizado como materia prima de un mayor crecimiento. Nada puede derrotar a la persona que ha decidido vivir de este modo.

Sugerencias para el triunfo cotidiano.

a) Cada vez que se presente una buena oportunidad, actúa con firme determinación. No titubees.

b) Ten la firme y tenaz voluntad de resistir lo que debas soportar. No te rindas.

c) Cuando debas resolver asusntos, siempre evalúa las cosas profundamente y conserva la compostura . No seas superficial.

d) Frente a cualquier cambio en las condiciones, responde velozmente.

.......................................................................Lü Kun (1536-l618)

El Bambú Japonés

No hay que ser agricultor para saber que una buena cosecha requiere de buena semilla, buen abono y riego constante. También es obvio que quien cultiva la tierra no se impacienta frente a la semilla sembrada, halándola con el riesgo de echarla a perder, gritándole con todas sus fuerzas: ¡Crece, por favor!
Hay algo muy curioso que sucede con el bambú japonés y que lo transforma en no apto para impacientes: siembras la semilla, la abonas, y te ocupas de regarla constantemente.
Durante los primeros meses no sucede nada apreciable. En realidad,no pasa nada con la semilla durante los primeros siete años, a tal punto que, un cultivador inexperto estaría convencido de haber comprado semillas infértiles.
Sin embargo, durante el séptimo año, en un período de sólo seis semanas la planta de bambú crece ¡mas de 30 metros! ¿Tardó sólo seis semanas crecer? No, la verdad es que se tomó siete años y seis semanas en desarrollarse.
Durante los primeros siete años de aparente inactividad,este bambú estaba generando un complejo sistema de raícesque le permitirían sostener el crecimiento, que iba a tener después de siete años.

Sin embargo, en la vida cotidiana,muchas veces queremos encontrar soluciones rápidas y triunfos apresurados, sin entender que el éxito es simplemente resultado del crecimiento interno y que éste requiere tiempo. De igual manera, es necesario entender que en muchas ocasionesestaremos frente a situaciones en las que creemos que nada está sucediendo.
Y esto puede ser extremadamente frustrante. En esos momentos (que todos tenemos), recordar el ciclo de maduración del bambú japonés y aceptar que "en tanto no bajemos los brazos" ni abandonemos por no "ver" el resultado que esperamos, sí está sucediendo algo, dentro nuestro… Estamos creciendo, madurando.
Quienes no se dan por vencidos, van gradual e imperceptiblemente creando los hábitos y el temple que les permitirá sostener/se. Si no consigues lo que anhelas, no desesperes... quizá sólo estés echando raíces...

don "Salva"

El número del puesto era el 23. Pero ahora tienen otra numeracion y estan mas hermosos ya que el gobierno de la ciudad los cambió cuando remodelaron el parque con esas rejas que a la final no separan nada. El viento pasa lo mismo ... vistes?Yo no se estos politicos por qué no se dedicarán a gobernar y a dejar tranquilos a los patrimonios. Porque a don Salva lo tendrian que nombrar ciudadano ilustre. Su aporte a la cultura ha sido grande. No te dejaba caer cuando visitabas su puesto. Te salvaba de la trizteza de los domingos por la tarde, de la fiaca del lunes por la mañana o te convidaba un mate en cualquiera de los demas días y el alma se reconstituía.
Salvador luchó mucho para que no se abriera una calle donde estaban los libros. Y lo logro. Pero te cuento una sola de las tantas anécdotas que viví con ese andaluz que te hacía reír por cualquier cosa.
Vos te acercabas al puesto de el y había gente que se la pasaba horas hablando, revisando los ejemplares, tomando un café ( ya que el cafetero del parque paraba en su puesto ).
Bueno. Una tarde yo revisaba unos libros mientras don Salva conversaba con una señora. Le hablaba de su mascota. Que por culpa de su mascota se iba a tener que pasar esa noche en el parque. Que se iba a quedar sin dormir y juntando hormigas hasta el amanecer del día siguiente.Y obvio que la señora le pregunta inocentemente qué tipo de mascota.
Y él le contesta. Cómo que mascota... cómo que qué mascota. Mi oso hormiguero señora... que se cayó ayer de un camión jaula que venía de Australia justo aca en la calle Rosario donde estan los puestos de libros.Fíjese que lo vinieron a pedir del zoológico pero el me eligió a mí como su dueño y yo tambien me estoy encariñando.
Un oso hormiguero ! En serio... me lo esta diciendo en serio?
Es que mi oso hormiguero es cachorrito y come demasiado pero solo le gustan las hormigas coloradas sin antenas.Tiene que ver lo simpático que es.Lo más trabajoso no es buscar las hormigas, eso es sencillo, lo jodido es sacarle a cada una las antenas.
Y te lo decía serio. Serio. Acostumbrado a las tablas por eso de mantener la tensión de la cara de poquer para que el chiste tuviese efecto.
Había que estar cerca de esa escena y aguantar de reírse a las panzadas solo por ser cómplice de la humorada. Pero don Salva se lo merecía.Y despues , sin que se le mueva un músculo de la cara, agarraba una bolsa de residuos y una palita y le pedia a la señora que le cuidara el puesto.
Mentiras, aprovechaba para ir al baño que estaba cruzando la calle, en un barcito del que era cliente.

Un tal Eduardo Galeano

Si se te pierde el alma en un descuido *

¿Qué hace esa india Huichola que ésta por parir? Ella recuerda. Recuerda intensamente la noche de amor de donde viene el niño que va a nacer. Piensa en eso con toda la fuerza de su memoria y su alegría. Así el cuerpo se abre, feliz de la felicidad que tuvo, y entonces nace el buen huichol, que será digno de aquel goce que lo hizo.
Un buen huichol cuida su alma, su alumbrosa fuerza de vida, pero bien sabe que el alma es más pequeña que una hormiga y más sueva que un susurro, una cosa de nada, un airecito, y en cualquier descuido se puede perder.
Un muchacho tropieza y rueda sierra abajo y el alma se desprende y cae en la rodada, atada como estaba nomás que por hilo de seda de araña. Entonces el joven huichol se aturde, se enferma. Balbuceando llama al guardián de los cantos sagrados, el sacerdote hechicero.
¿Qué busca ese viejo indio escarbando la sierra? Recorre el rastro por donde el enfermo anduvo. Sube, muy en silencio, por entre las rocas filosas, explorando los ramajes, hoja por hoja, y bajo las piedritas. ¿Dónde se cayó la vida? ¿Dónde quedó asustada? Marcha lento y con los oídos muy abiertos, porque las almas perdidas lloran y a veces silban como la brisa.
Cuando encuentra el alma errante, el sacerdote hechicero la levanta en la punta de una pluma, la envuelve en un minúsculo copo de algodón y dentro de una cañita hueca la lleva de vuelta a su dueño, que no morirá.

* relato perteneciente a "Memoria del Fuego" Vol. II

Feeling's 98

Te recuerdo que por aquellos días...

elegí ser pasajero de tu vida. Apuré mis pasos por alcanzarte. Te acompañé algunos tramos (y me sentí -digamos- cómodo de recorrer los mismos parajes. Qué placer llegar juntos ... a la misma estación. Qué emoción tomar tu mano para conversar.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . pero (siempre hay un pero)...
caí en la cuenta (un poco tarde) de que vos ibas en "primera" mientras yo "en clase turista" desde tu perspectiva. De que vos arribabas casi siempre a un lugar nuevo y yo al de siempre.
Vos: maquinista. Yo: vagabundo.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . así que (siempre hay un así que)...
en la curva menos pensada me animé y me tiré entre el follaje. Si. Te tomé distraída. Era imposible seguir rodando tus rieles. Soportandotraqueteos. Abrazandomeatucuerpo.
Sin tener decisión sobre mi destino.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Tal vez (es mejor que haya un tal vez)
desde la libertad volviera o volviese (lo que mas gustes) a SER aquel que alguna vez
admirasteperseguisteconquistaste
Ese que de vez en cuando (solo de vez en cuando)
te hacía detener el tren (de tus caprichos)

Ultimo vagón

Ella, no sabe que él esta en el anden.
El, no sabe que ella esta en el último vagón.

Por cuestión de segundos, no se ven.
El, por encender un cigarrillo.
Ella, por atender un mensaje de texto.

Y el tren, que se pierde en la tarde.

De viajes y andenes.

Dónde termina la estación de trenes, dónde comienza.Tal vez las rejas ya no dividan derechas de izquierdas, tal vez ya no le interese a nadie. La cuestión es que ya no detienen a nadie.Porque un tren que llega son cientos de historias de vida que arriban de ningún lugar y de todos al mismo tiempo. La estación es un espejismo custodiado por andenes. Nosotros, miramos sin ver desde nuestra ventanilla. Nos bajamos -con los ojos- a recorrerla un rato, hasta donde lo permite la osadía.Hay quienes se bajan a destiempo de una esperanza. Otros se dejan llevar pasivamente hacia una promesa. Alguien posterga su deseo y parte a lo desconocido. Otro espera bajar "milagros" en Santos Lugares o anhela ver subir ramilletes de nomeolvides en Ramos Mejía. De vez en cuando ves un beso que se ofrece de sopetón en el estribo o ese otro beso nuevo y apasionado que "de un saltito" te lo roban.Y el guardia que viaja "de colado", y los gendarmes que te dan más miedo que los pungas. Dónde empieza, dónde culmina esa sensación de infancia.Hace tanto calor que hasta los durmientes se desenroscan los bulones para desperezarse frente a los andenes que parece que jugaran ajedrez con fichas humanas. Y más allá, en la ventana de un bar de esa parada, lo ves al poeta que esta escribiendo esta historia.Un tiempo que no ha de volver y otro que jamás a de llegar habitan en el pitido del tren que comienza a desandar los relojes y se empieza a mover. Un tren al partir despeina ese pastito salvaje que crece y crece en medio del cemento que trata -inútilmente- de sepultar a la tierra que sigue viva, llena de historia y memoria por viejos reclamos populares.Un tren que por fin se aleja, que parte en dos las horas caldosas del atardecer de un día cualquiera, parecido a tantos otros. Cuál es el verdadero viaje: el del que esta en el convoy o será que el que viaja es el paisaje, siempre en sentido contrario a nuestro deseo empecinado en llegar a ningun lugar y a todos al mismo tiempo.
¿Será cierto eso de que "el verdadero viaje es el que todavía no hicimos"?